Из-за этого я стал очень часто уделять внимание снам. Стали появляться мысли: а что, если сны это другие миры, в которые переходит наш разум и всегда, у нас есть хаб локация — реальность. Хотя, может ли и она быть таким же бредовым сном?
В последние годы, только и кажется, что мир превратился в сломанную Матрицу. И каждый раз, когда происходит сбой, твой мозг начинает просто рваться и тебе приходится пить таблетки. Синие или Красные? — зависит от того, сколь сильная эта боль. Но всё это лишь плацебо. Ведь единственным лекарством, коим в тебя тычет жизнь, остаётся холодный ствол револьвера, барабан которого, наполнен кадрами из твоей жизни, всёрнутыми в пули.
И задав первый вопрос: «кто сдохнет первым?» — оно делает выстрел.
Едва наступило новое десятилетие, всё пошло по самому отвратительному сценарию. Разочарование в половых отношениях, в последствии с потерей человека, которого ты считал родимой душой. Смешнее становится от того, что всякий раз, когда ты осознавал ценность такого человека, раскрывал свои чувства к нему по новому — лишь тогда он исчезал. Как мимолётный сон.
За ним уходит и твой любимый питомец. Несчастное истечение обстоятельств. Яд которым (не)ты собрался умертвить одного паразита, убивает двоих. Как жаль, что третьим оказался не ты.
За ним ушёл и член, твоей дорожайшей семьи. Ну что поделать? Старость берёт своё. И когда появляется малейшая надежда на выздоровление этого человека, она моментально рушиться. Однако, это заставляет больше дорожить живыми родственниками. Думать о каждой секунде жизни с ними. Жизни, которая была не столь долгой.
Третий выстрел заканчивает скучную жизнь твоего старшего брата, который, как тебе кажется, был совсем не похож на тебя в плане характера, личности, взглядов, стремлений. Но только после его смерти, углубившись в его наследие, в воспоминания о нём, ты осознаёшь, что он был тебе ближе, чем кто бы то не был. И каким способом его забрали у тебя? У него просто остановилось сердце, в возрасте, когда этого НЕ должно было случиться. Отличная демонстрация шутливой поговорки: «он жил и умер». И после этого, ты многократно задаёшься вопросом: «почему он, а не я?» Почему он стал кормом для червей, а ходячий кадавр, всё ещё ты?
И не было бы счастья… Да и не будет его. Последующие выстрелы направлены на то, чтобы отпугнуть когда-то бывших с тобой, недавно лучших друзей. Одного за другим их отгоняют от тебя. Ты чувствуешь, что они где-то рядом, но это лишь иллюзия. Такая же, как и счастливое детство, проведённое среди них. Ты будешь искать новые лица, дабы заменить ими старые, но они только притупят боль, чтобы снова напомнить о том, что всё твоё окружение – это депрессия, паранойа и семь смертных грехов, которые отпечатались на твоей коже.
И последний выстрел, будет сделан в твою ногу. Как вечное напоминание о том, что чтобы ты не сделал, сколько бы шагов не пытался сделать, их будет сопровождать боль. Ты не сбежишь от того, что гонится за тобой по пятам. Ты не пройдёшь этот путь, ведь твои больные ноги не дадут этого сделать, заставляя падать прямо перед финальной чертой.
И ради издёвки, жизнь отдаст тебе этот разряженный пистолет, как мысли о том, что ты мог что-то изменить. Что именно ты виноват во всё случившемся. Что именно из-за тебя, твой старый дом, стал тебе ненавидим. Что те, кто им сейчас заправляет, сделали тебя чертом в глазах окружающих, с ненавистью и брезгливостью смотрящих на твой дом, который выбрали за тебя.
И чтобы ты не предпринял, какое бы орудие не взял в свои руки, оно развалится, превратившись в прах, скользящий меж твоих пальцев. Твои руки стали подобны дару Мидаса. Но всё что ты можешь создать — это разочарование.
И вот, спустя годы, ты смотришь на себя в зеркало и тебе и видишь там множество личностей: Артур Флек, Томас Ховард, Водитель из «Драйва», Агент К, Донни Дарко, Труман Бёрбэк… Но это лишь пустая жвачка, чтобы наполнить своё существование хоть каким-то значением. Потому ты как таковой просто не имеешь личности. Все твои принципы — лишь пустой возглас.
А что же прячется за всеми этими образами? Лишь омерзение и пренебрежение к тому, кто ты есть на самом деле за пределами собственных мечтаний. Ты испытываешь ненависть к тому как ты выглядишь, ты испытываешь омерзение к тому как ты звучишь, и ещё более отвратительное чувство ты испытываешь от того, что ты не можешь или не хочешь это менять. Ты готов буквально прожить всю оставшуюся жизнь спрятавшись в своей будке и закрыть лицо под маской, чтобы более не видеть других. И чтобы они прежде всего, не видели тебя. И всё это выливается в навязчивые мысли причинять самому себе боль. Как физическую, так и эмоциональную. Последнее, особо подчёркивает твои мазохистичешские наклонности. Боль и издевательства к которым ты давно привык.
Ты стал для окружающего мира клоуном. Хромым питомцем, живущем на потеху публики. Ты не слышишь их смеха, но знаешь, что чтобы они для тебя не делали хорошего, это сделано, чтобы в один прекрасный для тебя момент, столкнуть тебя и в эффектном слоумо зафиксировать твоё падение. Чудесное шоу! Наводит на мысль, что если бы не ты, мир был бы гораздо чище и возможно даже скучнее. Эффект бабочки.
Тебя одолевает ярость. Желчь сочится из тебя и невыносимо желание подавить всё это. Чувство безысходности заполняет твоё тело за место крови. И для возвращения, тебе вновь хочется испытать эмоцию, которая и заставляла человека дальше продолжать жить — страх. Ужасы — воплощение человеческих страхов в материальной форме. То, что невозможно увидеть или почувствовать, в умах людей способно обрести форму. Форму в виде безумных маньяков, преследующих беспощадно свою жертву. Лицезрение страданий других, заставляет тебя выпускать накопившийся пар. Ненависть уходит и приходит жуткое осознание о том, что и ты, как и чудовище по ту сторону экрана, ненавидит всё человеческое, что существует в этом мире. И что теперь отличает тебя от этого монстра?
